他感受到了前所未有的轻松。
他的头脑不再是一片混沌，回荡着永不停歇的笑声，他轻快的活动了一下胳膊和腿，扭动了一下脖颈，惊奇的发现他身体的每一个部位都是完好无损的，就像它们不曾断过，被粗暴地抽出来，再用各种奇奇怪怪的金属替代，用以支撑自己腐朽的身躯。
“我为什么会知道这具身体本来应该用金属支撑？”
而他伸出的手光洁无暇，手指修长，掌心细腻。
他惊奇地对着镜子照了照自己，镜中的躯体每一块肌肉都分布的恰到好处，健康而又富有活力，优美到可以和米开朗基罗的雕像相提并论。
哦，某处还是大有不同的。
但一种强烈的违和感困扰着他，他伸出手去，仔细地抚摸着自己的脸，轮廓分明，十分年轻，这是能让男人女人趋之若鹜的容貌。
但镜子里的人让他觉得陌生极了，但又很熟悉，是一种本该如此的感觉。
“脸不错。”他感叹道，“但我究竟是谁？”
他看着四周，违和感更强烈了，他不该呆在这样的一个房间里。
这样一个狭小的、摆着一张窄小的单人床，转身都艰难的小屋子，天花板上有一扇方形小窗户，窗外的蓝天蓝得剔透。
“哈，即使是我最落魄的时候，都没住过几天这种地方。”他暗想，随后他便得出了结论：“我一定是个非常富有的人，不是一般的富有，富有到整个世界也就几个人能和我相提并论。”
突然，有一双蓝天颜色相同，却又如大海般包容的眼睛在脑海中一闪而过。
他顿时感受到了一阵浓烈的悲伤，像是用最苦的荨麻汁浸泡了一下自己的心脏，但镜中的人依旧面色平静，看不出一点波澜。
“我还是个受虐狂。”他用右手敲了一下自己的左手掌心。
他草草披上仍在床上的睡袍，打算调查一下自己所处的环境。房子看起来很新，墙壁是刚刷过不久的，并且没有掩饰某些犯罪痕迹的意图，砖缝中也没有可疑的血迹，床上有睡过的痕迹，但根据压痕来看，无疑是他自己。
唯一比较奇怪的便是那扇小窗户，凑近后便可以发现，那其实是一盏做工精美的灯，灯的屏幕上投射出了一块蓝天。
“这很有自欺欺人的感觉。”他摸了摸自己光滑的下巴。
“我将我自己锁在这样的破屋子里面，恨不得让自己永远不出去，但我又给我头顶安了一块虚假的天空？一抬眼就能看到？”
“我到底有什么毛病？”他感觉有点生气。
他决定离开这间屋子到外面去，但屋子里除了他身上穿的这件衣服外，再也没有其余的衣物了，他不以为意地笑了一下，暗想：“我一定干过更多疯狂的事情，穿睡衣出门只是其中最微不足道的一件事而已。”
他给过去的自己做了一个基础判断，过去的他是一个善于自我折磨、挥金如土、寻求刺激的亿万富翁。
随即他笑了出来，“我又不是托尼斯塔克，”
打开锁着的门没有任何难度，即使他现在没有任何记忆，他也很容易地根据密码盘上轻微地磨损程度打开了它，令他惊奇的是，屋子外的一切正常极了。
高楼大厦鳞次栉比，车水马龙，马路上到处都是行色匆匆的路人，没有尸山血海，骨灰也不会像雪花一样飘洒得到处都是……
不对，为什么他会想到这么诡异的情景？正常则意味着习以为常，如果他的潜意识都是那些乌七八糟的玩意儿，他以前得是多反社会的一个人？
“布鲁斯韦恩又一次因为极限运动受伤，韦恩集团的股价再次出现轻微浮动……”对面大厦的光屏在播放什么财经新闻，他一动不动的站在街道旁，周围的人都向这个穿着睡衣出现在时代广场的疯子投来异样的眼光，他感觉有大量的信息从脑子里刷过而又消失不见，他感觉他知道了些什么，但又好像什么都不知道。
等他再次回过神来，发现面前有一个高大健壮的男性俯下身子，轻拍他的肩膀。
“你还好吗？”
男子担忧地看着他，“你的家在哪里，我可以帮你联系你的家人。”
即使是以他的眼光来看，这个男人也高出审美平均线一大截，金发蓝眼，“哦，要是黑发就更好了。”他挑剔的想。
“你的眼睛真漂亮。”他脱口而出。
面前的男人有些尴尬与羞涩，艰难地说道：“呃……谢谢，你需要帮助吗？”
“不需要。”他发现他拒绝别人就像喝水一样自然。
“你看起来可不是不需要帮助的样子。”面前这个好看的男人未免也太真诚了，他这样想。
“我不记得了，我什么都不记得。”他回答道，语气甜蜜，神情天真。
………………
“这是什么新型的搭讪方式吗？”史蒂夫罗杰斯aka美国队长，以自己极高的道德水准，在心底冒出了一堆堆的问号。
史蒂夫一觉醒来，发现自己已经睡了七十年，本来以为在这个和平的年代，终于可以完成当年种花画画的梦想，又被神盾局用责任拴在了前线，成立了一支叫复仇者联盟的队伍，在一次常规任务后，再次和老友的儿子产生分歧，在激烈的争论后，又一次不欢而散。
回家途中，便看到一个青年无助地穿着睡袍站在广场上，青年长得好看极了，乌木般的黑发映衬着苍白的皮肤，嫣红的嘴角不笑的时候也自然上挑，身姿优美，以他强化四倍的视力发誓，这个青年是人群中的一个聚焦点，他聚集着所有人的目光。
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